En los años 70 y 80, está grave. Sus horas en este sainete desafortunado de risas y odios, está cerca. Siete años de un largo y tortuoso cancer de próstata, imbatible y sediento de malos momentos para su familia y para él, sobre todo.
Siete años de ausencia de sus viejos amigos de generación periodística. Nadie ha venido a verlo. Me pregunta por todos y todos a la una, como los Tres Mosqueteros, no son ni han han sido capaces de por lo menos , una llamada telefónica. Las prisas de este tráfago vital en busca del pan para comer, es la justificación mayor. Si mi abuela viviera, estuviera viva. O lo que es lo mismo ¿a mi que me importa?.
Fermin, el Ingenioso Caballero de Moca, se muere en mis brazos, lenta, inexorable y sin prisas........Mi más admirado cantante de boleros a lo Pirela o Monroig. Degustador de bohemias en el Bar Roxys en los tiempos cuando el Conde no era un arrabal de cueros, chulos de mala muerte y mendigos. Habitué del Vizcaya de los 60s, cuando se podía tener una conversación y no morir en el intento. Amante de la vida sin muecas ni sombras. Buen hombre, como el.
Escrito por Jose Arias.
Jose lamento mucho la partida de tu papá.Mi mas sentido pesame a Ana y a la Niña (Aurorita),aunque no nos veamos con frecuencia,el cariño y los recuerdos de infancia en la Dr.Tejada Florentino cuando eramos vecinos se mantienen intactos.Victor,Nury Victoria y yo estamos con ustedes en tan dificil momento.
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