tag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post260951607601338749..comments2023-11-03T04:00:51.424-04:00Comments on El Cuartico del Pops: Republica Dominicana vista desde los ojos de Dioselpopshttp://www.blogger.com/profile/07206993462593243278noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-32043036987922869032008-08-25T20:06:00.000-04:002008-08-25T20:06:00.000-04:00balbarooo que bello nuestro paisitoo :Dgreco te fu...balbarooo que bello nuestro paisitoo :D<BR/>greco te fuiste en una ;)Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-60963373801766214532008-08-25T12:21:00.000-04:002008-08-25T12:21:00.000-04:00se fumo algo el tipo..lolQUISQUEYA LA BELLA100% DO...se fumo algo el tipo..lol<BR/>QUISQUEYA LA BELLA<BR/>100% DOMINICANO SOY...<BR/>100% POPISTA SOY...Alexxx Monterohttps://www.blogger.com/profile/13750431363231960615noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-78182813105386162032008-08-25T09:48:00.000-04:002008-08-25T09:48:00.000-04:00un chin largo eh!!un chin largo eh!!Grekillohttps://www.blogger.com/profile/13280821837255602351noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-55734426134242760222008-08-25T09:47:00.000-04:002008-08-25T09:47:00.000-04:00el pais mas bello,...donde se puede manejar sin li...el pais mas bello,...<BR/>donde se puede manejar sin licencia beber sin cedula y comprar parcelas en el mar caribe!!....<BR/><BR/>Hay<BR/>un país en el mundo<BR/>colocado<BR/>en el mismo trayecto del sol,<BR/>Oriundo de la noche.<BR/>Colocado<BR/>en un inverosímil archipiélago<BR/>de azúcar y de alcohol.<BR/>Sencillamente<BR/>liviano,<BR/>como un ala de murciélago<BR/>apoyado en la brisa.<BR/>Sencillamente<BR/>claro,<BR/>como el rastro del beso en las solteras<BR/>antiguas<BR/>o el día en los tejados.<BR/>Sencillamente<BR/>Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo<BR/>sencillamente tórrido y pateado<BR/>como una adolescente en las caderas.<BR/>Sencillamente triste y oprimido.<BR/>Sinceramente agreste y despoblado.<BR/> <BR/>En verdad.<BR/>Con dos millones<BR/>suma de la vida<BR/>y entre tanto<BR/>cuatro cordilleras cardinales<BR/>y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,<BR/>tres penínsulas con islas adyacentes<BR/>y un asombro de ríos verticales<BR/>y tierra bajo los árboles y tierra<BR/>bajo los ríos y en la falta del monte<BR/>y al pie de la colina y detrás del horizonte<BR/>y tierra desde el cantío de los gallos<BR/>y tierra bajo el galope de los caballos<BR/>y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor<BR/>y debajo de todas las huellas y en medio el amor.<BR/>Entonces<BR/>es lo que he declarado.<BR/>Hay<BR/> un país en el mundo<BR/>sencillamente agreste y despoblado.<BR/> <BR/>Algún amor creerá<BR/>que en este fluvial país en que la tierra brota,<BR/>y se derrama y cruje como una vena rota,<BR/>donde el día tiene su triunfo verdadero,<BR/>irán los campesinos con asombro y apero<BR/>a cultivar<BR/>cantando<BR/> su franja propietaria.<BR/>Este amor<BR/>quebrará su inocencia solitaria.<BR/>Pero no.<BR/>Y creerá<BR/>que en medio de esta tierra recrecida,<BR/>donde quiera, donde ruedan montañas por los valles<BR/>como frescas monedas azules, donde duerme<BR/>un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,<BR/>irán los campesinos por la loma dormida<BR/>a gozar<BR/>forcejeando<BR/>con su propia cosecha.<BR/> <BR/>Este amor<BR/>doblará su luminosa flecha.<BR/>Pero no.<BR/>Y creerá<BR/>que donde el viento asalta el íntimo terrón<BR/>y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,<BR/>donde cada colina parece un corazón,<BR/>en cada campesino irán las primaveras<BR/>cantando<BR/>entre los surcos<BR/>su propiedad.<BR/>Este amor<BR/>alcanzará su floreciente edad.<BR/>Pero no.<BR/>Hay<BR/>un país en el mundo<BR/>donde un campesino breve<BR/>seco y agrio<BR/>muere y muerde<BR/>descalzo<BR/>su polvo derruido,<BR/>y la tierra no alcanza para bronca muerte.<BR/>¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.<BR/>En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,<BR/>triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije<BR/>sencillamente triste y oprimido.<BR/>No es eso solamente.<BR/>Faltan hombres<BR/>para tanta tierra. Es decir, faltan hombres<BR/>que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre<BR/>después de unas canciones.<BR/>Madre de la hortaliza.<BR/>Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.<BR/>Madre solícita y nocturna junto al lecho...<BR/>Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces<BR/>los alcen contra el sol y la distancia.<BR/>Contra las leyes de la gravedad.<BR/>Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.<BR/>Y los hombres que se acuesten con la arcilla<BR/>y la dejen parida de paredes.<BR/>Y los hombres<BR/>que descifren los dioses de los ríos<BR/>y los suban temblando entre las redes.<BR/>Y hombres en la costa y en los fríos<BR/>desfiladeros<BR/>y en toda desolación.<BR/>Es decir, faltan hombres.<BR/>Y falta una canción.<BR/> <BR/> <BR/>Procedente del fondo de la noche<BR/>vengo a hablar de un país.<BR/>Precisamente<BR/>pobre de población.<BR/>Pero<BR/> no es eso solamente.<BR/>Natural de la noche soy producto de un viaje.<BR/>Dadme tiempo<BR/>coraje<BR/>para hacer la canción.<BR/> <BR/> <BR/>Pulmón de nido nivel de luna<BR/>salud del oro guitarra abierta<BR/>final de viaje donde una isla<BR/>los campesinos no tienen tierra.<BR/> <BR/>Decid al viento los apellidos<BR/>de los ladrones y las cavernas<BR/>y abrid los ojos donde un desastre<BR/>los campesinos no tienen tierra.<BR/>El aire brusco de un breve puño<BR/>que se detiene junto a una piedra<BR/>abre una herida donde unos ojos<BR/>los campesinos no tienen tierra.<BR/> <BR/>Los que la roban no tienen ángeles<BR/>no tiene órbita entre las piernas<BR/>no tiene sexo donde una patria<BR/>los campesinos no tienen tierra.<BR/> <BR/>No tienen paz entre las pestañas<BR/>no tienen tierra no tienen tierra.<BR/> <BR/>País inverosímil.<BR/> Donde la tierra brota<BR/>y se derrama y cruje como una vena rota,<BR/>donde alcanza la estatura del vértigo,<BR/>donde las aves nadan o vuelan pero en el medio<BR/>no hay más que tierra:<BR/>los campesinos no tienen tierra.<BR/>Y entonces<BR/>¿de dónde ha salido esta canción?<BR/>¿Cómo es posible?<BR/>¿Quién dice que entre la fina<BR/>salud del oro<BR/>los campesinos no tienen tierra?<BR/>Esa es otra canción. Escuchad<BR/>la canción deliciosa de los ingenios de azúcar<BR/>y de alcohol.<BR/> <BR/>Miro un brusco tropel de raíles<BR/>son del ingenio<BR/>sus soportes de verde aborigen<BR/>son del ingenio<BR/>y las mansas montañas de origen<BR/>son del ingenio<BR/>y la caña y la yerba y el mimbre<BR/>son del ingenio<BR/>y los muelles y el agua y el liquen<BR/>son del ingenio<BR/>y el camino y sus dos cicatrices<BR/>son del ingenio<BR/>y los pueblos pequeños y vírgenes<BR/>son del ingenio<BR/>y los brazos del hombre más simple<BR/>son del ingenio<BR/>y sus venas de joven calibre<BR/>son del ingenio<BR/>y los guardias con voz de fusiles<BR/>son del ingenio<BR/>y las manchas del plomo en las ingles<BR/>son del ingenio<BR/>y la furia y el odio sin límites<BR/>son del ingenio<BR/>y las leyes calladas y tristes<BR/>son del ingenio<BR/>y las culpas que no se redimen<BR/>son del ingenio<BR/>veinte veces lo digo y lo dije<BR/>son del ingenio<BR/>“nuestros campos de gloria repiten”<BR/>son del ingenio<BR/>en la sombra del ancla persisten<BR/>son del ingenio<BR/>aunque arrojen la carga del crimen<BR/>lejos del puerto<BR/>con la sangre y el sudor y el salitre<BR/>son del ingenio.<BR/> <BR/>Y éste es el resultado.<BR/>El día luminoso<BR/>regresando a través de los cristales<BR/>del azúcar, primero se encuentra al labrador.<BR/>En seguida al leñero y al picador<BR/>de caña<BR/>rodeado de sus hijos llenando la carreta.<BR/> <BR/>Y al niño del guarapo y después al anciano sereno<BR/>con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,<BR/>y a la joven temprana cosiéndose los párpados<BR/>en el saco cien mil y al rastro del salario<BR/>perdido entre las hojas del listero. Y al perfil<BR/>sudoroso de los cargadores envueltos en su capa<BR/>de músculos morenos. Y al albañil celeste<BR/>colocando en el cielo el último ladrillo<BR/>de la chimenea. Y al carpintero gris<BR/>clavando el ataúd para la urgente muerte,<BR/>cuando suena el silbato, blanco y definitivo,<BR/>que el reposo contiene.<BR/> <BR/>El día luminoso despierta en las espaldas<BR/>de repente, corre entre los raíles,<BR/>sube por las grúas, cae en los almacenes.<BR/>En los patios, al pie de una lavandera,<BR/>mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.<BR/>En las calles se queja en el pregón. Apenas<BR/>su pie despunta desgarra los pesebres.<BR/>Recorre las ciudades llenas de los abogados<BR/>que no son más que placas y silencio, a los poetas<BR/>que no son más que nieblas y silencio y a los jueces<BR/>silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas<BR/>y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.<BR/>¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.<BR/>Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento<BR/>Sangre en el efectivo producto de amargura.<BR/>Este es un país que no merece el nombre de país.<BR/>Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.<BR/> <BR/>Es cierto que lo beso y que me besa<BR/>y que su beso no sabe más que a sangre.<BR/>Que día vendrá, oculto en la esperanza,<BR/>con su canasta llena de iras implacables<BR/>y rostros contraídos y puños y puñales.<BR/>Pero tened cuidado. No es justo que el castigo<BR/>caiga sobre todos. Busquemos los culpables.<BR/>Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos<BR/>sobre los hombros de los culpables.<BR/> <BR/> <BR/>Y así<BR/>palor de luna<BR/>pasajeros<BR/>despoblados y agrestes del rocío,<BR/>van montañas y valles por el río<BR/>camino de los puertos extranjeros.<BR/> <BR/>Es verdad que en el tránsito del río,<BR/>cordilleras de miel, desfiladeros<BR/>de azúcar y cristales marineros<BR/>disfrutan de un metálico albedrío,<BR/>y que al pie del esfuerzo solidario<BR/>aparece el instinto proletario.<BR/>Pero ebrio de orégano y de anís<BR/>y mártir de los tórridos paisajes<BR/>hay un hombre de pie en los engranajes.<BR/>Desterrado en su tierra. Y un país<BR/>en el mundo,<BR/>fragante,<BR/>colocado<BR/>en el mismo trayecto de la guerra.<BR/>Traficante de tierras y sin tierra.<BR/>Material. Matinal. Y desterrado.<BR/> <BR/>Y así no puede ser. Desde la sierra<BR/>procederá un rumor iluminado<BR/>probablemente ronco y derramado.<BR/>Probablemente en busca de la tierra.<BR/>Traspasará los campos y el celeste<BR/> <BR/>dominio desde el este hasta el oeste<BR/>conmoviendo la última raíz<BR/>y sacando los héroes de la tumba<BR/>habrá sangre de nuevo en el país<BR/>habrá sangre de nuevo en el país.<BR/> <BR/>Y esta es mi última palabra.<BR/>Quiero<BR/>oírla. Quiero verla en cada puerta<BR/>de religión, donde una mano abierta<BR/>solicita un milagro del estero.<BR/>Quiero ver su amargura necesaria<BR/>donde el hombre y la res y el surco duermen<BR/>y adelgazan los sueños en el germen<BR/>de quietud que eterniza la plegaria.<BR/> <BR/>Donde un ángel respira.<BR/>Donde arde<BR/>una suplica pálida y secreta<BR/>y siguiendo el carril de la carreta<BR/>un boyero se extingue con la tarde.<BR/>Después<BR/> <BR/>No quiero más que paz.<BR/>Un nido<BR/> de constructiva paz en cada palma<BR/>Y quizás a propósito del alma<BR/>el enjambre de besos<BR/>y el olvido. <BR/><BR/> Pedro Mir <BR/>( 1913-2000)Grekillohttps://www.blogger.com/profile/13280821837255602351noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-82462496058389016412008-08-25T07:39:00.000-04:002008-08-25T07:39:00.000-04:00algo masalgo masEL_#1https://www.blogger.com/profile/13277346230278676394noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-30571322872138930982008-08-25T07:09:00.000-04:002008-08-25T07:09:00.000-04:00la islita ma jevi y linda mi paisss" :Dla islita ma jevi y linda mi paisss" :DAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-31677332905641107392008-08-25T01:50:00.000-04:002008-08-25T01:50:00.000-04:00Se deberia decir que ese azul simboliza el equipo ...Se deberia decir que ese azul simboliza el equipo mas glorioso del mundo...<BR/><BR/>LICEY CAMPEON.......QUE LLEGUE OCT 15Gaviotahttps://www.blogger.com/profile/01110277448314298268noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-77802445377635601592008-08-25T01:29:00.000-04:002008-08-25T01:29:00.000-04:00waowaoAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4210424137016599907.post-42341387236167170542008-08-25T00:46:00.000-04:002008-08-25T00:46:00.000-04:00increible pero es Quisqueya la bella!!!ven aca y...increible pero es Quisqueya la bella!!!<BR/><BR/>ven aca y eso e un L azul k ta ahy no perate dice "licey campeon"!!!Anonymousnoreply@blogger.com